Tiempo confuso

 

Somos letras, somos un raro aliento
lejos, lejos de todos
somos poemas que escribe el insomnio
que caminan lejos, lejos de todos.
Sólo dejemos que este frágil viento
se lleve las fracturas
grietas, restos de sequías añejas
donde duermen nuestros trazos sin tinta.
Sólo dejemos que este frágil tiempo
se lleve los rencores
y los ajenos versos fracasados
de aquellos que alguna vez nos sonrieron.
Somos letras, somos raro deseo
cerca, cerca de todo
un poema se escribe en nuestro aliento
ese nuestro cercano, raro aliento.

 

 

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